L’Automne

Tous les arbres pleurent à l’écho, Des oiseaux s’ennuient au fleuve; Là, au loin, un chant non-vagné, Un vent qui joue dans les feuilles brunes.

Les rivières sont doucement teintées, Des ombres au reflet de métal. Je joue à l’envers des eaux,

• Alfred de Musset